11 Novembre

[...] Nous sommes neuf survivants dans un trou. Ce n'est pas un abri, mais les 40 centimètres de terre et de rondins sur notre tête font devant nos yeux une frontière contre l'horreur. Plus rien au monde ne nous fera sortir de là. Mais ce que nous avons mangé, ce que nous mangeons se réveille plusieurs fois par jour dans notre ventre. Il faut que nous fassions nos besoins. Le premier de nous que ça a pris est sorti : depuis deux jours il est là, à 3 mètres, mort déculotté.

Nous faisons dans du papier et nous le jetons par devant. Il y a 5 jours que nous sommes là-dedans sans bouger. Nous n'avons plus de papier ni les uns ni les autres. Nous faisons dans nos musettes et nous les jetons dehors... La bataille de Verdun continue... De plus en plus héros... Nous faisons dans notre main. C'est une dysenterie qui nous coule entre les doigts... Dans le courant de ce jour-là; nous nous appercevons que nous faisons du sang, alors nous faisons carrément sur place, là, sous nous. Nous sommes à tout moment dévorés par une soif de feu, et de temps en temps nous buvons notre urine.

C'est l'admirable bataille de Verdun

Il n'y a pas d'épopée, si glorieuse soit-elle, qui puisse faire passer le respect de sa gloire avant les nécessités d'un tube digestif. Celui qui construit l'épopée avec la souffrance de son corps sait que, dans ces moments dits de gloire, en vérité la bassesse occupe le ciel... L'héroisme du communiqué officiel, il faut ici qu'on le contrôle sérieusement. Nous pouvons dire que si nous restons sur ce champ de bataille, c'est qu'on nous empêche soigneusement de nous échapper. Enfin, nous y sommes, nous y restons, alors nous nous battons. Nous donnons l'impression de farouches attaquants ; en vérité nous fuyons de tous les côtés. Bientôt il va falloir faire accompagner chaque homme par un gendarme. Le général a dit : "Ils tiennent". C'est la grande bataille de VERDUN. Le monde entier a les yeux fixés sur... nous.

Nous avons de terribles soucis. Vaincre ?  Résister ?  Tenir ?  Faire notre devoir ?

Non : faire nos besoins...

-- Jean Giono

Les damnés de la guerre

Après cet admirable texte de Giono, rappelons que Les damnés de la guerre est le titre d'un livre de l'écrivain pacifiste Roger Monclin (Reims, 1903 - Saint Laurent du Var, 1985).

On fait connaissance dans ce livre avec le célèbre général Reveilhac qui commandait la 60ème division et donna l'ordre à l'artillerie de tirer sur la tranchée française... Ce fameux Reveilhac qui exigea un jour la reprise d'une attaque, le pourcentage de pertes admissible n'ayant pas été atteint... Ce même Reveilhac enfin qui ordonna à 4 caporaux et 18 hommes d'aller couper en plein jour les barbelés d'une tranchée allemande, lesquels obéirent à cet ordre qui les envoyait à une mort certaine. Pris sous un feu d'enfer, les survivants, dont les 4 caporaux, se terrent jusqu'à la nuit dans des trous d'obus. Le 9 Mars 1915, à l'aube, la 21ème compagnie attaque. Les hommes ont sous leurs yeux les cadavres de leurs camarades, accrochés aux barbelés allemands... L'attaque échoue. Les 4 caporaux : Maupas, Girard, Lefoulon et Lechat furent condamnés à mort pour désobéissance devant l'ennemi et fusillés à la hâte sur ordre de Reveilhac.

Reveilhac, Delétoile et d'autres finirent leurs jours paisiblement et avec de confortables retraites. Après la guerre, Reveilhac fut même fait grand officier de la légion d'honneur.

C'est ainsi que la commémoration du 11 Novembre 1918 n'est pas seulement une Fête de La Victoire. C'est aussi un jour de tristesse et de honte.

Fusillés pour l'exemple

Nous fêtons cette année les 90 ans de l'armistice de 1918 et rendrons hommage aux morts pour la France. Il existe pourtant une catégorie de morts qui ne sera pas honnorée, les "fusillés pour l'exemple". Six cents victimes, accusés de désertion pour avoir fui une mort quasi certaine, ou encore accusés de mutilation volontaire, laquelle était souvent aussi accidentelle comme il est habituel sur un champ de bataille. Six cents morts pour dissuader, voilà une belle performance de nos képis étoilés. Voici la lettre qu'écrivait Léonard Leymarie la veille de son exécution.

"Le conseil de guerre me condamne à la peine de mort pour mutilation volontaire et je déclare formellemen que je suis innocan. Je suis blessé ou par la mitraille ennemie ou par mon fusi, comme l'exige le major, mais accidentellemen et non volontairemen, et je jure que je suis innocan. Je prouverai que j'ai fait mon devoir et que j'ai servi avec amour et fidélitée, et je n'ai jamais féblie à mon devoir. Et je jure que je suis innocan."

-- rleb, Novembre 2008

Vue par l'adversaire (1) la guerre n'est pas plus joyeuse

Haie Westhus est emporté avec l'échine fracassée ; à chaque inspiration son poumon bat à travers la blessure. Je puis encore lui serrer la main. "C'est fini, Paul" gémit-il, en se mordant les bras de douleur. Nous voyons des gens, à qui le crâne a été enlevé, continuer de vivre ; nous voyons courir des soldats dont les deux pieds ont été fauchés ; sur leurs moignons éclatés, ils se traînent en trébuchant jusqu'au prochain trou d'obus ; un soldat de première classe rampe sur ses mains pendant deux kilomètres en traînant derrière lui ses genoux brisés ; un autre se rend au poste de secours, tandisque ses entrailles coulent par-dessus ses mains qui les retiennent ; nous voyons des gens sans bouche, sans mâchoire inférieure, sans figure ; nous rencontrons quelqu'un qui, pendant deux heures, tient serrée avec les dents l'artère de son bras, pour ne point perdre tout son sang ; le soleil se lève, la nuit arrive, les obus sifflent ; la vie s'arrête.
Cependant, le petit morceau de terre déchirée où nous sommes a été conservé, malgré les forces supérieures et seules quelques centaines de mètres ont été sacrifiées. Mais pour chaque mètre, il y a un mort. [...]

Bertlink a reçu une balle dans la poitrine. Un instant après, un éclat d'obus lui fracasse le menton. Le même éclat a encore la force d'emporter la hanche de Leer. Leer gémit et s'appuie sur ses bras. Il perd son sang rapidement. Personne ne peut le secourir. Au bout de quelques minutes, il se replie sur lui-même, comme un boyau vide. A quoi lui a-t-il servi d'avoir été à l'école, un si bon mathématicien ? [...]

Voici que j'entend un sifflement, je m'aplatis et, lorsque je me relève, la paroi de la tranchée est recouverte d'éclats d'obus brûlants, de lambeaux de chair et de débris d'uniforme. [...]

Je vois l'un d'eux tomber dans un cheval de frise, la figure haute. Le corps s'affaisse sur lui-même comme un sac, les mains restent croisées comme s'il voulait prier. Puis, le corps se détache tout entier et il n'y a plus que les mains coupées par le coup de feu, avec des tronçons de bras, qui restent accrochées dans les barbelés. [...]

En chemin nous traversons un bois pitoyable, avec des troncs mutilés et un sol tout lacéré. A certains endroits il y a des trous effrayants.
- Nom d'un chien ! Ici il en est tombé rudement, dis-je à Kat.
- Des mines, répondit-il en me faisant signe de regarder en l'air.
Dans les branches des arbres, des morts sont accrochés. Un soldat nu semble accroupi sur la fourche d'une branche, le casque est resté sur la tête. En réalité, il n'y a sur l'arbre qu'une moitié de lui, la tronc : les jambes manquent. Je demande ce qui a pu se passer.
- Celui-là ils l'ont sorti tout vif de son habit, grogne Tjaden.

Kat dit :
-C'est une chose bizarre, nous avons déjà vu ça plusieurs fois. Lorsqu'une mine vous attrape, on est effectivement sorti de son habit. C'est la pression de l'air qui fait ça. Je cherche encore ailleurs. C'est bien ce qu'il dit. Là-bas sont accrochés uniquement des lambeaux d'uniformes, ailleurs est collée une bouillie sanglante qui, naguère, contituait des membres humains. Un corps est là étendu, avec un morceau de caleçon à une jambe et autour du cou le col d'un uniforme. A part cela, il est nu, ses vêtements sont éparpillés dans un arbre. Les deux bras manquent, comme s'ils avaient été arrachés par torsion ; je découvre l'un d'eux vingt pas plus loin dans la broussaille.
Le mort a le visage contre terre. Là où sont les attaches des bras emportés, le sol est noir de sang. Sous ses pieds, les feuilles sont écrasées, comme si c'est homme les avait encore piétinées.

(1) Ou plutôt devrait-on dire compagnons de misère ?

-- A l'Ouest rien de nouveau, Erich Maria Remarque, traduit de l'Allemand par Alzir Hella et Olivier Bournac. Librairie Stock, Paris, 1930.